Categoria: Editoriali

Chissà quanti giorni ci vogliono, davvero, per capire di essere diventati Campioni del Mondo.

Il tempo fa scherzi strani, brutali a modo loro. Un giorno sei su un kart in qualche kartodromo di campagna britannico, il sole basso, l’odore di gomma bruciata nell’aria, e sorridi perché non c’è niente di più semplice e di più bello di questo. Il giorno dopo hai in mano il trofeo che conta più di qualsiasi altro nel motorsport.

In mezzo ci sono anni che non si raccontano in poche righe, anni che si portano addosso in silenzio, come si porta tutto ciò che ha davvero pesato.

Perché Lando Norris non è mai stato il predestinato di nessuno. Non nell’immaginario collettivo, non nelle previsioni di chi presume di capire questo sport meglio degli altri. È stato, semmai, il bersaglio più comodo – quello con la macchina forte e il piede debole, quello favorito dalla meccanica per compensare una presunta lacuna tecnica.

Quello senza testa, senza nervi, senza la fibra dei campioni veri. La sua sconfitta, per qualcuno, era già scritta — quasi una profezia che avrebbe confermato la loro acuta lettura del motorsport, quasi una rivalsa personale mascherata da analisi sportiva.

Perché a volte, nell’insuccesso altrui, c’è chi cerca la conferma di ciò che è, più che la comprensione di ciò che vede.

Ad Abu Dhabi, a dicembre, Lando Norris ha alzato la Coppa del Mondo di Formula 1. È diventato il quarto campione del mondo in griglia – dopo Hamilton, Verstappen, Alonso.

Tre nomi che pesano come pietre, tre nomi che hanno ridefinito il significato stesso della parola campione. Forse è per questo che ci vuole tempo.

Forse è per questo che certi titoli non li metabolizzi subito, perché la loro grandezza è superiore all’istante in cui li conquisti, e ci vuole qualche mese — qualche gara, qualche domenica — prima che il cervello accetti davvero ciò che le mani hanno già toccato.

L’Ungheria, prima della sosta estiva, è stata quella domenica. La vittoria all’Hungaroring non ha spostato classifiche, non ha rivoluzionato stagioni. Ha fatto qualcosa di più sottile e più importante: ha ricordato al mondo – e forse prima di tutto a lui – chi detiene il titolo iridato.

Chi è, in questo momento, il campione di Formula 1.

Lando Norris.

Nel caso qualcuno se lo fosse dimenticato.

Nel caso, forse, se lo fosse dimenticato anche lui.

Adesso è più chiaro di prima.

Vincere ha molti significati, e non tutti si lasciano misurare.

C’è la vittoria certificata, quella che il mondo riconosce senza esitazione – che consegna trofei, denaro, fama, gloria immediata e imperitura memoria.

Quella che finisce sui giornali, che campeggia sui titoli, che si conta e si cataloga nella storia. E poi esiste un’altra vittoria, più silenziosa e più difficile da spiegare, quella che non porta con sé nulla di materiale eppure porta qualcosa di infinitamente più raro: una consapevolezza.

Quella dei campioni veri, di quelli che lo sono nel profondo, prima ancora che sui tabelloni dei risultati.

Perché essere campioni non significa necessariamente vincere. Significa, spesso, qualcosa di molto più complesso e molto più solitario.

Charles Leclerc tutto questo lo sa. Lo sa nel modo in cui si sanno le cose che si sono imparate a proprie spese, nel silenzio, senza che nessuno te le insegnasse davvero.

A Spa-Francorchamps, il suo secondo posto vale meno di una vittoria per la stampa. Viene quasi ignorato, oscurato dalla luce più intensa e più giovane di Antonelli.

Ed è paradossale – profondamente paradossale – che ciò che stiamo osservando, se non è una vittoria, non sapremmo come altro definirlo.

Perché Leclerc guida da fenomeno.

Spinge la sua vettura oltre ogni limite ragionevole, la porta dove altri non oserebbero, e lo fa con quella ferocia controllata che appartiene soltanto a chi ha già attraversato il fuoco e ne è uscito con qualcosa di diverso – non le cicatrici di chi ha perso, ma la lucidità di chi ha capito.

Dietro ci sono mesi di buio. Mesi passati in ombra, schiacciato dal peso di una scelta compiuta anni fa e mai ritrattata: affidarsi interamente a un sogno.

Vincere in Formula 1 con la Ferrari. Un sogno che, detto così, sembra accessibile – quasi comune, quasi banale.

Non lo è. Non lo è mai stato.

Perché il sogno in sé è semplice, ma è tutto ciò che gli sta attorno a essere straordinariamente difficile.

Guidare dall’inizio alla fine senza cedere al rumore esterno. Ignorare le voci, i confronti, i dubbi altrui.

Sopportare, in silenzio, che compagni di kart – che forse battevi anche – continuino a vincere davanti ai tuoi occhi, mentre tu cerchi ancora il momento che ti appartiene.

Ma ognuno ha il suo percorso.

E questa è forse l’unica verità che conta davvero, quando si smette di guardare le classifiche e si inizia a guardare le persone.

Il percorso di Charles Leclerc non può che essere rosso.

Non per contratto, non per convenienza.

Ma per vocazione, per destino, per quella forma di amore irrazionale e totalizzante che non chiede permesso e non accetta alternative.

È uno di quegli amori sbagliati che non riesci ad abbandonare, non perché tu non possa, ma perché nel profondo sai che è l’unico posto al mondo in cui ha senso stare.

E allora si va avanti. Si spinge oltre. Si arriva secondi a Spa e si vince lo stesso, anche se il mondo, per ora, ancora non lo sa.

Lo sa lui. E basta così.

Ci sono storie che finiscono inevitabilmente e inesorabilmente, senza appello e senza che nulla possa trattenerle, svanendo come tutte le cose che appartengono al tempo.

E poi esistono le altre, quelle che non sai spiegare e non obbediscono ad alcuna logica, che proseguono nonostante tutto e nonostante tutti, sospinte da una forza che non ha un nome preciso e che, forse, non ha nemmeno bisogno di averlo.

Si va avanti e basta, senza una destinazione dichiarata e senza la certezza di arrivare integri alla fine, ammesso che una fine esista davvero.

Charles Leclerc e la Ferrari vivono esattamente così, alla giornata, senza mappe, senza garanzie e senza conoscere il futuro nei suoi contorni più definiti. Si limitano a proseguire lungo un percorso che è stato folle, travagliato e a tratti incomprensibile, ma che con il passare degli anni ha acquisito una sua forma, una sua profondità e una sua inconfondibile identità.

Il monegasco di oggi è un uomo radicalmente diverso da quello di sette anni fa, avendo cucito addosso l’esperienza come una seconda pelle, mettendo insieme i momenti positivi e quelli negativi fino a renderli indistinguibili.

Avrebbe potuto lottare per il Mondiale? Chissà, forse sì, ma non è questo il punto.

Il punto vero è continuare a credere contro ogni evidenza e contro ogni voce che sussurra che sia inutile, che non ne valga la pena o che esista un limite oltre il quale anche la fede più tenace si debba arrendere.

Lui quel limite non l’ha mai incontrato, o forse lo ha incrociato sul suo cammino e ha semplicemente scelto di ignorarlo.

A Silverstone, al termine di un Gran Premio logorante e imprevedibile come raramente accade, Charles Leclerc ha tagliato il traguardo davanti a tutti, regalandosi l’unica cosa che aspettava da sempre.

È proprio lì, in quell’istante sospeso tra la fatica e la gioia, che si capisce tutto, o almeno tutto ciò che c’è da comprendere di questa storia.

Quello tra Charles e la Ferrari è un legame che vorresti non finisse mai, pur senza un motivo logico a sostenerlo, perché sulla carta sembra tutto sbagliato tra attese tradite, stagioni mancate e occasioni sfumate sul più bello.

Eppure è proprio in questa apparente contraddizione che risiede la sua bellezza più autentica, trattandosi di uno sbaglio così tremendamente giusto da essere, in fondo, l’unica cosa sensata rimasta.

E allora si va avanti come sempre, inevitabilmente.

Per sempre, senza un perché.

Quando si parla di Max Verstappen, solitamente, c’è poco da dire.

E anche quando ci sarebbe tanto da raccontare, lui riesce comunque a lasciare senza parole.

Il quattro volte Campione del Mondo non ha vinto nemmeno in Austria, a casa di Red Bull, dove la marea arancione si fonde con il tifo locale in un’unica, enorme voce per colui che è diventato, ormai, il punto d’incontro di anime diverse.

È quasi paradossale vedere come Verstappen sia passato dall’essere tra i piloti più discussi a uno dei più compresi e idolatrati, nel giro di pochissimo tempo.

Nel 2025 ha sofferto profondamente il divario tecnico dalla McLaren, soprattutto nella prima metà di stagione.

Poi ha cambiato marcia, mettendo in scena una delle rimonte più memorabili nella storia del Motorsport, sfiorando il titolo per sole due lunghezze all’ultimo atto.

Un tentativo rimasto tale, è vero, ma che ha ribaltato definitivamente la percezione che il mondo ha di lui.

Anche a Spielberg, Max ha saputo lanciare la sua vettura oltre i limiti della fisica, infilandola tra monoposto al momento superiori e scavandosi uno spazio dove semplicemente non c’era.

A lui, però, i calcoli interessano relativamente poco. È quello che fanno i piloti veri, quelli che non chiamano mai questo sport “lavoro”, perché per loro sarà sempre una gara – e una gara, in fondo, resta un gioco, anche quando si viaggia a trecento all’ora.

Sbagliare è umano: Verstappen ha commesso i suoi errori, a volte nell’atteggiamento, altre nella foga o nel giudizio.

Eppure la sua totale nonchalance, quel modo glaciale e distaccato di abitare il paddock, gli regala un’aria da vincente anche quando taglia il traguardo da secondo. Anche quando, semplicemente, non vince.

È un Verstappen visibilmente maturato, quello che osserviamo oggi.

Non sembra più portarsi dietro la rabbia perenne di un tempo, quella tensione ossessiva di chi deve dimostrare qualcosa a ogni staccata.

Sembra, piuttosto, vivere – semplicemente vivere – attraverso il puro gesto di guidare. E allora viene da chiedersi: guida, forse, per vivere?

No. È chiaro a tutti, ormai: vive per guidare.

Qualcuno avrà notato che, stavolta, nella votazione per l’Hammer of the Day, non c’era scelta.

A volte la realtà si impone con una tale evidenza da rendere superfluo qualsiasi dibattito. Non c’era nessun altro nome possibile. Non oggi.

Non dopo quello che abbiamo visto.

Sir Lewis Carl Davidson Hamilton.

Oggi più Sir che mai.

C’è una fotografia che appartiene all’immaginario collettivo più antico e silenzioso – quella del gentiluomo che tende la mano ad un anziano per aiutarlo ad attraversare la strada.

Un gesto semplice, quasi invisibile, eppure capace di contenere tutto ciò che di noble esiste nell’essere umano.

Lewis Hamilton ha fatto esattamente questo. Ha teso la mano.

E quell’anziano è la Scuderia più vincente nella storia dello sport motoristico. Perché a volte serve una mano – anche se sei il più grande, anche se il tuo curriculum parla da solo. Serve comunque.

E lui l’ha offerta, senza esitazione, senza calcolo.

Da qualche parte, là dove il tempo non esiste e il rombo dei motori arriva ovattato ma nitido, c’è Enzo Ferrari – un uomo che Lewis non ha mai conosciuto, eppure che oggi lo ringrazierà.

Per aver restituito acqua ad un mulino che girava a vuoto da troppo tempo. Per aver dimostrato, ancora una volta, che i sogni impossibili non esistono. I sogni sì. Impossibili, mai.

E poi c’è Niki Lauda, che Hamilton lo ha invece conosciuto davvero – lo ha cercato, voluto, plasmato. Lo ha visto cadere e rialzarsi.

Anche lui, oggi, sorride.

Ma la vittoria vera non ha nulla a che fare con la coppa.

Non con il punteggio, non con la bandiera a scacchi. È quella sensazione precisa e irripetibile di voltarsi indietro (verso ogni sacrificio fatto, ogni dubbio attraversato) e sorridere.

Con la certezza silenziosa che ogni scelta compiuta fino a quel momento fosse quella giusta.

Si vince per poter guardare il proprio passato e ridergli addosso, come si ride di quel nemico che non fa più paura, perché nel frattempo sei cresciuto.

E alla fine, dopotutto, hai vinto tu.

Oggi Lewis Hamilton ha vinto così.

Senza punteggio che conti davvero.

Ha vinto perché lo sa. E lo sa soltanto lui.

Mancano quasi due mesi al suo ventesimo compleanno, eppure il “ragazzino” continua a prendersi tutto, e lo fa con una nonchalance che, a tratti, lascia senza parole.

Gioca con il passato come se fosse un vecchio avversario già battuto. Sorride ai paragoni come si sorride a qualcosa che non fa più paura, forse non ne ha mai avuta.  È paradossale: gli accostamenti ai grandi della storia hanno smesso persino di stupire, e lui ci convive come si convive con il proprio nome: naturalmente, senza sforzo apparente. Intorno a lui, il rumore.

Dentro, solo la macchina.

E se vinci a Monaco, la macchina la senti eccome. Monaco non è una pista: è un confessionale. Ti mette a nudo, non perdona nulla, non ammette compromessi.

Eppure Kimi Antonelli l’ha affrontata come se stesse disputando una gara di casa: perfetto, folle, aggressivo, sempre sul limite e mai oltre.

Non una gara di gestione, lo ripetiamo: una gara di attacco.  Il pedale di destra schiacciato con la stessa determinazione con cui si era già presentato in qualifica, con una pole position che ha lasciato il paddock in silenzio stupito. Il sinistro? Non esiste.

O almeno, questa è la percezione che Kimi ci ha consegnato dall’inizio di questa stagione, gara dopo gara, giro dopo giro.

Cinque vittorie consecutive.

Detto così, sembra quasi banale, e questo è forse il dato più sbalorditivo di tutti. L’essere umano è fatto per adattarsi, per trovare una nuova normalità in tutto ciò che lo circonda.

Ma chi ama davvero questo sport sa, nel profondo, che non vorrà abituarsi mai.

Non a questo. Siamo nel mese del vuoto, nella strana parentesi di inizio estate in cui il motorsport divide la scena con tutto il resto, compreso un Mondiale di calcio che l’Italia, nuovamente, guarda da fuori.

Menomale che ci sono questi “dilettanti” dello sport a tenerci compagnia. No, Kimi.

A questo, davvero, non vorremmo abituarci mai.

Viva l’Italia.

Fa impressione, finalmente, vederlo così.

Lewis Hamilton si diverte.

Sir Lewis Hamilton, per essere precisi – perché lo è, e si vede. Nei sorrisi, nella festa con Kimi, nel cinque scambiato, da gentiluomo, con Max Verstappen. Proprio quel Verstappen che gli ha sfilato l’ottavo titolo iridato ad Abu Dhabi nel 2021, all’ultimo giro, in faccia. Proprio quel Verstappen con cui ha discusso, battagliato, sofferto, dentro e fuori dalla pista per un’intera era.

Eppure erano lì, insieme, a festeggiare il ragazzino di Bologna – che nel frattempo ha vinto per la quarta volta consecutiva – come se il tempo avesse levigato ogni spigolo, ogni vecchia ferita.

È sempre così bello e malinconico, vedere due fuoriclasse darsi battaglia per la prima posizione.

La prima? Beh, la Mercedes era già altrove – come se stesse correndo un Gran Premio diverso, su una pista parallela. Ma una cosa è certa, e risplende più di qualsiasi risultato: Hamilton è vivo. Più che mai. Nonostante i quarantuno anni, nonostante una stagione precedente da archiviare in silenzio, Lewis ha ritrovato quell’idea di British Motorsport che appartiene alla sua natura più profonda – quella voglia velata e malinconica di correre, di sentire la pista sotto le ruote, di essere semplicemente un pilota.

Il numero 44 è tornato.

Non necessariamente per conquistare un altro Mondiale. Ma per dare battaglia — quella vera, quella per le posizioni che contano, quella che a un campione come lui spetta di diritto.

L’importante, però, è qualcosa di più sottile e più grande allo stesso tempo: respirare di nuovo, con tranquillità e col sorriso, la bellezza pura del motorsport.

Quella più autentica, quella quasi infantile, quella che sa di karting e di mattine che odorano di benzina e asfalto bagnato. Anche a quarantuno anni, quella sensazione non cambia. Non dovrebbe cambiare mai.

E viverla da Sir – applaudendo chi vince, festeggiando con lui, riconoscendo la grandezza altrui senza che questo sminuisca la propria – è forse la cosa che conta di più.

“God save the Sir”.

“Dear Mama”.

Non serve altro, in un week-end così.

A parte la vittoria – e l’abbraccio di una mamma, di un papà, di una sorella. Kimi vince anche per questo, e non c’è niente di più bello da guardare: scendere dall’abitacolo, stringere colleghi, amici, famiglia, e poi tornare alla vettura – perché un po’ ha vinto anche lei, questo è fuori discussione.

Ma conta poco. E in fondo, anche vincere conta poco, quando intorno a te c’è un mondo come quello di Kimi Antonelli. Più reale che mai.

Più umano e vero che mai.

“Always stay real”, cantava 2Pac in Dear Mama, giusto un anno dopo la scomparsa di Ayrton Senna.

E Andrea Kimi Antonelli lo rispecchia con una naturalezza disarmante. In una Miami più colorata che mai, con un tricolore che tingeva il cielo, il ragazzino è rimasto esattamente ciò che è: sé stesso. Correre e sorridere, come sanno fare i ragazzini.

Nessuna paura, solo voglia di divertirsi.

E forse è proprio questo, per il rivale, a fare ancora più male: perché nonostante gli occhi del mondo addosso, i documentari, le voci, i commenti, lui resta integro, con la stessa fame di prima e la stessa leggerezza di sempre.

Il saluto a Messi, gli autografi, la celebrazione senza fine di chi è già campione, già accostato ai veri grandi della storia. Ma sai che c’è? Chi se ne frega dei paragoni. “Io sono Kimi, solo Kimi”, come un qualsiasi Harry Potter: già predestinato, eppure sempre e soltanto sé stesso. Con i piedi per terra, il sorriso ingenuo di chi sa che dovrà prendersi tutto, ma con la calma di chi ha davvero il tempo per farlo.

Perché nel 2006 Schumacher aveva già smesso di vincere, Senna riposava da dodici anni, e nasceva un ragazzino che, vent’anni dopo, sarebbe stato paragonato a loro due.

Un paragone ingenuo, gigantesco, quasi insormontabile. Ma non importa.

D’altronde, quando c’è una famiglia così – sempre lì, sempre vera – tutto il resto conta poco.
O forse conta tutto.

Ingenuamente bravo, Kimi.

La notizia del clamoroso possibile ritiro di Max Verstappen a fine stagione, confermata e rilanciata da una fonte autorevole e vicinissima all’olandese come Erik van Haren, ha scosso le fondamenta della Formula 1.

Prima di entrare nel merito della questione, ci teniamo a ringraziare @skysportf1 per averci chiamato in causa durante la trasmissione Race Anatomy. Allo stesso tempo, risulta tuttavia doveroso precisare che la notizia originale appartiene proprio alla prestigiosa firma del De Telegraaf e non intendiamo prendercene il merito.

Detto questo, la lettura degli eventi suggerisce una strategia ben più complessa della semplice resa da parte di Super Max.

Non è un caso, infatti, che il comunicato ufficiale della FIA sulla revisione dei regolamenti sia arrivato a ridosso delle indiscrezioni sull’addio del quattro volte Campione del Mondo a fine 2026.

Sebbene non si possa di certo parlare di un rapporto diretto di causa-effetto, è innegabile che il peso politico di Max stia agendo come un catalizzatore irresistibile.

Verstappen sta applicando la politica della terra bruciata: minacciare l’abbandono del vertice per costringere chi governa lo sport a cambiare una direzione tecnica che ritiene inaccettabile, sfruttando ogni grammo del suo prestigio, della sua fama e di quel carisma che lo rende l’asset più prezioso del Circus.

A nostro avviso, tuttavia, Max non ha una reale intenzione di andarsene, almeno non nell’immediato.

Oltre alla viscerale fame agonistica, esiste una componente pragmatica che non può essere ignorata: l’aspetto economico.

Nessuna categoria alternativa, dal WEC all’IndyCar, potrebbe mai garantirgli l’ingaggio astronomico che percepisce attualmente in Formula 1.

Verstappen sta giocando una partita a scacchi ad altissima quota, usando il proprio ritiro come l’ultima, potentissima leva negoziale per smuovere le acque e riportare il racing (quello vero) al centro del villaggio.

Il suo è – secondo la nostra personalissima opinione – un grido di battaglia travestito da addio, una prova di forza per piegare un regolamento che ha ucciso la competizione.

Noi (come sapete) siamo tutti con lui.

Comunque vada a finire questa storia.

“Quando sembra tutto fermo, la tua ruota girerà”

C’è qualcosa di profondamente stonato nel dover ricordare a Charles Leclerc che il suo momento arriverà.

È stonato perché non lo si dice a un debuttante, ma a chi ha già stretto tra le dita il sapore della vittoria e di quei trofei che avrebbero dovuto essere solo l’inizio di un palmares inarrestabile.

Eppure, eccoci ancora qui: Leclerc si ritrova tra le mani una vettura che non è la più competitiva in griglia, né qualcosa che le si avvicini a sufficienza per lottare per la vittoria.

C’è un enorme “ma”, tuttavia.

Grande quanto il suo talento.

La Formula 1 odierna non è più velocità pura, attacco e limite fisico. Non è nemmeno quel “racing vero” di cui parla Toto Wolff.

È diventata un esercizio di gestione, calibrazione e tattica energetica, un paradosso che impone di trattenere il piede destro e centellinare l’elettrico, trasformando i piloti in ragionieri.

Tutto ciò che la Formula 1, dal 1950 a oggi, non era mai stata.

Ma il monegasco non ci sta.

Sorpassa, si arrabbia, allunga la staccata oltre ogni limite ragionevole e trattiene alle sue spalle una monoposto nettamente superiore.

Si prende un podio che, sulla carta, non avrebbe nemmeno dovuto vedere. Passano gli anni, ma Charles non accetta la parte della comparsa. Correre, divertirsi, vincere: rimane questa l’ossessione che muove il numero 16.

Quel sorpasso su George Russell è l’azione più racing che si potesse immaginare in un campionato che di racing ha conservato pochissimo.

In quel momento non c’è stata gestione, solo istinto: la scelta di andare dove l’energia delle batterie non arriva, ma dove arriva lui. Sempre.

In Giappone non ha vinto la Ferrari e non ha vinto Leclerc. Ma correre in quel modo – con quelle che Bryan Bozzi ha definito, a ragione, “due palle d’acciaio” – vale quanto e forse più di un trofeo. Vale più del “racing” decantato dalla FIA in questa stagione.

Vale, semplicemente, vincere sul serio contro la mediocrità del regolamento.

E allora, caro Charles, tranquillo davvero:

“Quando la ferita brucia, la tua pelle si farà”.